Porque escribir es algo mas que un amasijo de palabras mas o menos coherente. Porque escribir es escupir el alma en cada frase. Porque escribir es comunicar y comunicar es pensar,sentir, vivir, soñar, morir.
sábado, 19 de febrero de 2011
La Entrevista.
domingo, 13 de febrero de 2011
(...)
Maldita sea la hora en la que endulce tu oído, en que pretendí ser el hombre que necesitabas. Maldita la hora en la que me transforme de mil formas distintas y ninguna te agrado, sencillamente porque la naturaleza de mi verdadero ser era demasiado horrible para soportar por más de una hora seguida.
Y no hay suficientes palabras que expresen adecuadamente mi “dolor”. Porque mucho más que dolor, angustia, o desesperación… tengo vacío.
Maldito el momento en que todo se destruyó, en que yo te mate
Ahora estas agonizante, coja. Ahora vives con un enorme rencor hacia a mí. Ahora me odias. Ahora tú me matas. Ahora tú no quieres saber nada de mí. Ahora yo te facilito las cosas…
Y yo no hago más que quererte y amarte… te prometí que te cuidaría en todo modo de los males exteriores. Dependía de tu cuidarte de mí ser. Debiste andar con precaución… ¡JODER!
¿Y si esto no es mas que un mal sueño?
La pesadumbre que domina mi alma es peor que la que vivi hace unos años.
Porque a ti mujercita he amado mas que a otra que se me halla atravesado.
No podras perdonarme nunca por querer liberarnos a ambos de tan estrecha y malformada situación. No quiero que me odies, solo quiero que me olvides. No quiero que me mates como yo ya lo hice contigo, quiero pertenecer oculto muy oculto entre los cajones polvorientos de tu pasado.
No todo fue mi culpa… pero si fui responsable de todo. No me exonero de cargos imputados en la discordia de un malhabido beso. No, no. No. No. no.
Porque cuando quiero, quiero intensamente. Quiero y amo tanto que no permito que nada viva. Todo debe morir cuando mi querer se ve sufriendo las desgracias del Werther.
Tu nunca me escuchaste… nunca me entendiste. Todo lo que decía y hacia era por y para ti.
Y me arranqué el corazón para danzar con mis intestinos alrededor de la fogata en la que tus huesos y tu grasa se consumen al mismo ritmo de los diez mil cigarrillos que me fumo por minuto.
Me cabello se cae, mi cara se demuda, mi piel se vuelve leprosa. Estoy enfermo y moriré sin ver tus dulces ojos de caramelo.
Y ella me odiara por toda la eternidad. Amen.
sábado, 12 de febrero de 2011
Furia de un viernes por la noche, el fin.
POESIA ABSURDA QUE SE ALZA COMO VARIAS TORRES DE BABEL intenta conceptualizar y capturar en palabras impías e insulsas emociones y vidas enteras. Me deprime que todo un amor cambie por completo su sentido a causa de una coma mal puesta o una métrica imperiosa. Alegría, fe, angustia o las hojas de un árbol sirven de inspiración para el disque poeta. Basura, bazofia. Haikus, odas y sonsonetes ya perdieron para mí su objeto.
Y de nuevo acá, destrozado, desarraigado, desalmado, descorazonado… destruido.
Otra vez sufro
Otra vez bebo para sacarte de mis frágiles pensamientos que se mueven más que la gelatina de frambuesa.
El vino, él vino… tomo, bebo, me meto un chorro. Me embriago, me emborracho porque sigo creyendo que un corcho saca mejor un clavo que un carpintero.
Guitarras estridentes y baterías estrepitosas suenan… ¿o es acaso al revés?
-¿estas despechado o algo así?
-no del todo. Bebo vino por el gusto de la borrachera. Bebo vino porque una mujer me jodio… hace más de 6 meses. Bebo vino porque así escribo mejor... borracho.
Y floto, y lloro, y nado, y me seco, y rio, y sufro y amo, y me canso de amar, y empiezo a odiar, y me doy cuenta que odiar y amar es lo mismo pero en sentido contrario.
Ella me jodio dejándome plantado, me jodio hace 6 meses, me jodieron cuando ella se fue con otro, cuando me dice que me ama cuando tira con otro, con Él.
Cuando me mira y me hace suspirar
Cuando no me mira y me hace estallar
y los stripes son raros… y viva mexico cabrones!
Trago vino amargo, vino seco, vino cariñoso, vino del invernadero de mi abuela. Se acerca el fin, el momento en que exploto, en que me reviendo y me saco los intestinos para bailar con ellos alrededor de una fogata de huesos y grasa.
Camas destendidas, cocos triturados, condones usados, ropa desaliñada, vergas y chochas mamadas, cicatrices malsanas, pelvis lastimadas y esfínteres dilatados. Ojos inyectados de sangre, brazos infectados por dosis letales de lascivia furia. Que una y otra vez el mundo gira como un reloj maldito que se detiene solo para reírse en nuestra cara. Porque ella es un monstruo al que deforme y volví bello dentro de la imperfección mortuoria. Dedos hediondos por meterse donde no debían. Caras arrugadas y aburridas ante la insatisfacción del placer de los 3 minutos. Vergas del tamaño de una nuez. Amores sin amores en el campo de otoño en el cual no hay ni una sola hoja, en el que el poeta ya no se puede inspirar. Las plumas estáticas en el espacio, no caen ni producen viento, no se mueven ni un ápice inseguro y por el contrario se dedican a mantener el orden entre la luz y el desasosiego veraniego de una noche de copas… rotas.
Porque el amor es un abrigo que te da afecto y calor, pero cuando la lluvia en tempestad azota entonces el abrigo se moja y solo sentirás frio y humedad, el mismo que empequeñece tu corazón cuando te dicen: “no eres tú, soy yo”.
Telarañas interconectadas a través del infinito espacio temporal de un beso bienaventurado sin faltas ni fraudes. Insectos atrapados en las empalagosas demostraciones de afectos y abrazos sórdidos y a veces vacíos a causa de la repetidera jarta y mamona de una rutina en la que se incluye el mismo menú de siempre.
Ahora es fácil cuando no sabes que es lo mejor para tu vida y simplemente caminas de la mano con el azar y la suerte deparada para una vida joven y tierna en la que años esperan a ser cosechados dentro del lapso plausible de un pestañeo.
Lucidez movida y agalponada dentro del inconsciente extraviado de una caminata pegajosa.
Viandantes encontrados bajo el sol de mediodía mientras transitan lo más lejos posible de sus colegios y hablan de las banalidades propias que hablan dos jóvenes amigos que ya no son mas amigos a causa de una ella.
Letras borrosas, chinos japoneses de lo más antuiguos me dijeron mi destino, dijeron que seria un borracho miserable... yo pienso que se equivocaron, pienso que soy un borracho afortunado.
Y tú me amas, y yo te amo, y yo te beso, y tú me besas con la precaución de otro en tu memoria. Y a mí eso me vale un bledo, y seguiré escribiendo cosas que te delaten, y él me seguirá jodiendo con preguntas estúpidas y evidentes. Sí, nos hemos besado y ella nos ha sido infieles de cuerpo, pero ha sido leal de alma. Y mi furia crece, se agranda cuando tan solo recuerdo la traición del día de amor y amistad, cuando remembro las lagrimas que cayeron entre el teclado de mi maltrecho computador. Y me lleno de ira y quiero orinar al mismo tiempo. Y me cago al son de un rasgueo de guitarra tocada por las telas negras que rodean mi alma desfigurada por el vino. Me cago en la leche y en la puta verga que él tiene entre sus piernas. Y me la paso inventado historias que sostengan tu mentira como que me queme los labios con una vela… pavadas! Me los queme ante la intensa sensación de besarla. Y detesto la situación tan aberrante y salida de toda normalidad en la que estamos los 3. Y tú, mujer, no viste la condenada camisa de cuadritos que me puse especialmente para ti.
Los cachorros duermen, las doncellas descansa, los dragones yacen tumbados en sus cuevas recuperando fuerzas para que en el mañana se traguen espadas y caballeros con armaduras relucientes y caballeros con armaduras de palos y maderas podridas.
Piano de cola despampanante y armonioso a la par con una retahíla casi que inentendible
Así que patéame, abofetéame, golpéame… la carne se recupera con el tiempo, el alma con las vidas y mi alma ya está lo bastante lastimada como para no curarse con todas las reencarnaciones del mismísimo Dalai lama.
Los archivos azules de los registros en los que no aparezco, en los que nunca me identifique arden en llamas color crema con verde. Nada como un espectacular show surrealista producto de una mala noche.
Jornadas irremplazables e irreparables llenas de fascinación no grata para quienes están por fuera del círculo.
Soledad eterna e inmamable que te estrellas contra mi puerta todos los días
Estoy calculando la estrategia perfecta para atrapar a una mosca e insertarle un alambre para que sea mi mascota incondicional hasta dentro de 3 días cuando muera y tenga que repetir el proceso varias veces hasta que me canse de la tortura.
Las viñetas me hablan como cuando un viejo con demencia le habla a un árbol.
Soy el árbol que da sombra a generaciones bordadas en la irrelevancia.
Cortinas de lija en las que me escondo cuando llega el marido seboso de una de mis tantas fantasías reprimidas y exprimidas por la palma de mi mano.
Eyaculo fantasías y frustraciones.
Que el carácter sexual de mis palabras no distraigan la poesía de mis frases.
Remiendo corazones rotos con mis venas y mis nervios como hilos
Escribo y sigo con las penas y alegrías como inhalaciones y exhalaciones diarias en el porvenir. Tal vez este sea la más estéril de mis creaciones desparramadas como la pus de mis granos. Porque no escribo para agradarles a todos, ni tampoco para que algún tarado me diga que no recordaba lo mal que yo escribía (al menos yo escribo), ni para ser del exquisito gusto de los editores del espectador, ni porque pretenda escribir un libro que me de sustento para mí y para ella. Escribo porque sí, porque así me libero de tanta presión y de tanta mierda asfixiante que ronda el denso aire contaminado de la capital. Escribo porque vomito pensamientos difusos que no soy capaz de plasmar en un lienzo. Escribo porque no soy ni artista ni administrador, escribo porque soy un vividor bueno para nada que se acostumbró a ser un mantenido.
Y Celina se alejó despavorida de su Fernando cuando lo vio en aquel bar.
La lluvia cae en frente de mí, solo la ventana funciona como barrera entre mi yo y su humedad traicionera. Menos mal ayer me masturbe viendo una revista para caballeros.
Hoy me llamaré Lorenzo.
domingo, 6 de febrero de 2011
Estoy en contra de Alejandra Azcarate… por ahora. Carta jamás enviada.
sábado, 5 de febrero de 2011
¿Por qué sueño con el culo de Kim Kardashian?
Hace un par de noches tuve un sueño. Soñé con el trasero de una tal disque Kim Kardashian. No supe en ese momento el porqué de ese sueño, lo único que recuerdo es que fue un sueño de esos que llaman mojados. No iba a permitir que esa eyaculada quedara impune, no podía sencillamente lavar mis calzones y hacer como si nada hubiera ocurrido. A la mañana siguiente me vi e la tarea de averiguar quién era esta vieja.
miércoles, 2 de febrero de 2011
A Nathalie: Del adiós al comienzo.
Eran casi las 6:30 pm cuando entramos a su apartamento. Era pequeño y bastante acogedor. Estaba organizado y tenía una estética brillante y pulcra. Entramos al cuarto de Nathalie uno detrás del otro, primero Jessica, luego Diana, el novio de Diana, yo y por último la anfitriona. Sabía muy bien que esa sería la última vez que la veríamos, la última vez que hablaríamos, que nos miraríamos a los ojos, ese iba a ser el último abrazo que le diéramos antes de que ella se fuera.
Fue una visita más bien calmada, bastante callada. Y no era para menos, evidentemente la nostalgia y la tristeza por la partida de un ser querido y apreciado empezó a brotar semanas antes cuando se dio la gran noticia. Ella se fue para Argentina, se fue para estudiar, para vivir, aprender y madurar. Se fue para empezar un nuevo camino y en el proceso nos arrancó un pedazo de alma a quienes la conocimos. Yo no puedo decir que la quiero del mismo modo en que Jessica o Diana la quieren, estoy seguro que al menos una de esas dos ama a Nathalie; no, yo aprecio a esta señorita a pesar del poco tiempo que compartimos, era como si una conexión mística se hubiera tejido entre nosotros.
Esa noche ella llego caminando mientras nosotros esperábamos fuera del edificio. Estaba guapísima, con un saco blanco sobre sus hombros, un pequeño bolso gris colgando de su hombro y el cabello planchado (creo). Le dije que estaba campante, glamorosa, exalte la elegancia en el porte de su esqueleto y la donosura tan esplendida con la que se movía. Ella se sonrojo y luego nos reímos.
Son muchos los detalles que surgieron esa noche. Podría hablar de los churros y los roscones, podría mencionar la viciosa costumbre de Jessica por el Facebook, puedo hablar de los peluches en el cuarto de Nathalie, o de la asquerosa mancha blanca que Diana tenía en su pecho. Tantas cosas que ocurrieron y de las que hablar, pero no, por más que me esfuerce en dar un discurso detallando cada momento y evento no podría siquiera explicar con sinceridad la sensación que teníamos. Yo me limitaré a decir que la densidad en el aire a causa de la tristeza era tan pesada que poco a poco fue aplastando mi corazón hasta convertirlo en una pequeña nuez palpitante.
Cuando ya se hizo muy tarde y debíamos irnos las palabras de consuelo fueron mudas y los abrazos profundos. Las lagrimas brotaron y pude ver como dos grandes amigas del alma daban su despedida física. Pude ver como a pesar del frió la ternura de su ser abrigaba a los que la abrazamos. Y aunque en ese momento me contuve para no dejar que una lagrimilla rodara por mi cara admito que ganas no me hicieron falta.
No sé si es por el impulso, o por la Argentinización producto de su partida pero justo ahora aprendo a disfrutar de Calamaro.
Te extrañaremos china, compañerita, mujercita. Que la vida sea venturosa de ahora adelante sin que el miedo se asome por las rendijas del amanecer… se valiente y fuerte y mantén en tu corazón a aquellos que dejaste y la fuerza que estos te dan. Que cuando vuelvas a estas furibundas tierras agrietadas seas ya una persona de éxito.
Y hoy, ya cuando ella debe estar a punto de aterrizar justo en este momento me pregunto si pensará en nosotros. Me pregunto su algún día la volveré a ver y sobre todo me pegunto si ella traerá los vinos que le encargué.
martes, 1 de febrero de 2011
Él, sin sentido.
Mi nombre es Martin. Tengo 23 años y voy en ultimo año de medicina. Hoy descubri que mi novia es bisexual, que se ha acostado con todas mis compañeras y amigas y por ello estoy aquí al borde de este puente para tirarme. Siento que mi vida entera ha sido una mentira, no hablo solamente por la traición de Silvana, esa no es la razón principal por la que me quiero suicidar. Mi abuelo decía que la vida es un estambre el cual uno debe ir desenrollando, pero en el proceso el hilo se enreda tanto que para poder continuar es mejor cortar ciertos nudos. Bueno, basta de metáforas absurdas, la vida es una mierda. En fin, creo que soy demasiado cobarde para morir hoy, mejor voy a casa a embriagarme.
Mi cara arde. Mi piel esta rezagante. Quiero seguir bebiendo de ese pútrido vino de hace días. Estoy solo en mi habitación… escucho las teclas hundirse y provocando sonidos estrafalarios. Los franceses son las personas más raras del mundo, son realmente rarísimos. Siete minutos y cuarenta y nueve segundos pensando una frase coherente que se ajuste al delirante andar nocturno de esas angelicales presencias demudadas y endemoniadas buscando una dosis furiosa. Bebo cantidades inimaginadas de vino sin copa. Escalas vienen… escalas van. Peleo con un sádico sodomizado. Hablo con el amor prodigo de mi vida. Sigo bebiendo vino. Me miro al espejo y encuentro a mi alter ego femenino, me percato que no soy más que un andrógino. Le vuelvo a dar play y de nuevo tengo siete minutos con cuarenta y no sé qué segundos. Derramo guijarros y escupitajos de mi boca y de mi vino en tu cuerpo, el líquido viscoso corre lentamente por entre tus tetas. Mierda, no contestas el celular y yo sin embargo sigo escuchando la misma boludes. Si te vas a argentina tráeme un poco de plata, de esa buena y refinada plata que explotaron hace 500 años. Y subes, y bajas, y vuelves a subir mientras gimes y te penetro estando ambos en la misma cama en la que te adulteraste en octubre 12. Y pasaron 3 o quizá 4 años desde que me dejaste en la esquina de tu cuadra. Cuando un niño ríe, un adulto llora. Y él, el mayor representante de mis suplicios me pregunta si en realidad me bese con la que ahora mal cataloga como su mujer. Gulla no entiende de realidades, para él nada tiene sentido real. Te sigo penetrando y ahora estamos sobre la cama de tu hermana. Tú me sigues diciendo que me amas y ya tienes un hijo con ese gordo carnicero. Hoy descubrí que un corcho saca mejor un clavo que otro clavo. Y bates el chocolate y yo corro sin cesar. Cesar es un alfeñique sin gracia que apenas sabe caminar y respirar. Vuelvo a poner la puta canción de siete minutos. Es un piano, es minimalista. Es una garganta asfixiada por el polvo de tus recuerdos inválidos. Rebeldía pura de amores sin mí, sin ti y sin el gordo, sin Danilo y sin Fernando Soto Aparicio. Celina es una puta no porque lo haya querido así, ella es una puta porque el mundo la empujo y estrujo sin mínima compasión. Los noventas fueron, o al menos se intentó ser una copia de los sesentas. Que muera John y Milena también. Que la arquitectura sea la madre de todos los vicios. Que la pereza sea beatificada sin revueltas en Egipto o explosiones en Sardinata. Que el noticiero deje de mentir tanto, los periodistas hablan mucha basura. Que los diarios de las adolescentes virginales sean el guion de alguna estúpida telenovela en la que actúen Efraim medina y paulo Coelho. Que el mundo se incendie bajo el mar. Estupefactos y chorreantes de babas por ver el pezón de una modelo aguileña. La luz blanca o tal vez amarilla sin repercusiones obscenas caen sobre el piso. Una guitarra gorda y bella, una guitarra que entona canciones de los Beatles. Canciones vacías y hechas para enamorar. La música pop es basura. El presidente es basura. El anarquismo es basura. Que ruede de nuevo la canción que he escuchado toda la noche. Tu ropa es basura. Tus ansias infinitas por tener un hijo… también es basura. Tiro al suelo mi computador, ya no soporto escribir mas y pensar que soy esclavo de la maquina insoluble. La pelota rueda hacia el lado equivocado de la cancha, no hay gol y todos celebran. Es la oda extraordinaria a los perdedores y a los ninguneados. Que las mejores mentes de su generación destruidas por la locura se peguen un tiro y dejen tanta alharaca. Que el hare hare krishan krishna y el mono se chuten un gramito de autoestima y dejen de ser tan influenciables. Que me deje de parpadear esa cosa amarilla en mis ojos. Quiero ser tu aborto de hoy. Quiero que el agua salga de las escuelas. Las sanguijuelas esmeradas en chuparte hasta morir no entienden de misericordia, mátalas y luego metete sus cadáveres por tu ano. Soy un tipo que no permite esperanzas ajenas. Soy un tipo, soy una mujer. Soy el sueño incorruptible de príncipe azul del que hable antes. Soy el que te estresa y de ama. Soy la morsa viva y muerta. No sé cómo llegue hasta acá no sé cómo voy a salir ni a donde voy, eso no me importa. En momentos de desinformación acuda a la estación de servicio más cercana, rompa el vidrio de emergencia y clávese un fragmento en el ojo. La naranja inquieta que te arrastro a las drogas hoy la he exprimido y vuelto mierda. Que tu “lesbianitis” no corrompa tus sueños. La sombrilla solo cubre tu pequeña mente y deja al descubierto el mundo entero. Y porque ya no quiero escribir más… dejare que ella/el siga montando blogs idiotas acerca de fotos inútiles y experiencias nada interesantes.
Como ayer se la paso derramando en prosa hoy si no va a decir nada.