Relatos y conflictos .I.

1

-Hace muchos años que no la veo, que no hablo con ella. Hace mucho no sé nada de ella.-dijo Alejandro mientras miraba el vaso medio vacío de cerveza que estaba frente suyo. Él se encontraba en la barra de un bar, de uno de esos bares elegantes del parque de la 93 en que en una sola noche se pueden despilfarrar 2 salarios mínimos.

Eran casi las 4 de la mañana, Alejandro estaba prácticamente solo. En aquel sitio quedaban algunas personas y sus elegantes putas finiquitando el pago por esa noche de compañía y lujuria. La mayoría de cabaleros eran gringos o europeos. En esas, una de las putas se le acerco a Alejandro con el fin de enganchar su próximo negocio.

-¿Por qué  tan solo y triste? Pareces un hombre importante, elegante. Estoy segura que estarás esperando a que tu chofer venga a recogerte- dijo la putilla mientras se abalanzaba hacia Alejandro mostrando su profundo escote.

-desengáñate mujer, no soy nada de lo que dices. Llevo acá toda la noche y ya bote mi salario de 3 meses. Si lo que quieres es un pichón con el cual hacer tu cena búscate otro, que yo lo único de elegante que tengo es el traje de imitación que llevo puesto.

Alejandro se paró, pago la cuenta y salió del bar en busca de un taxi que le llevara a su casa en el barrio la soledad por 5mil pesos. Detuvo varias taxis y como era de esperarse ninguno accedió a su petición.

-Yo te pago la carrera si me cuentas que te paso galan- le dijo la puta a nuestro hombre acercándosele por detrás.

-¿por qué?

-veo que eres un pobre diablo. Los desgraciados me excitan.

-no gracias. No tengo con que pagarle-

-desengáñate hombre… no quiero que me comas, solo quiero escuchar.

-está bien, pero que conste que sé un par de movimientos que Jackie chan y Jet li me enseñaron personalmente.

La puta sonrió con socarrona ironía. Subieron al taxi y Alejandro comenzó a contarle su historia.

2

Aquel domingo fue un domingo atípico. Normalmente me iba a almorzar a eso de la 1, aquel día las cosas se me complicaron y no pude hacerlo.

3

Gloria, una mujer viuda y madre de dos hijos era de esas típicas mujeres trabajadoras  echadas pa´lante. Fuertes, aguerridas y sensibles. La guerra le había quitado a su esposo, su casa, su tierra, sus bienes. La guerra le había quitado aquellas cosas materiales por las que Gloria lucho durante años. La guerra le hizo valorar aquellas cosas inmateriales que desprecio durante años.

Y ahí estaba ella, arrojada a una ciudad furiosa, ciudad de dragones y quimeras. Ella ahora estaba en la fria y abyecta capital en la que todos llegan en busca del sueño chibcha bajo la falsa esperanza de mejorar su condición.

-Mami, ¿por qué a ese señor se le ve el pipi?- Pregunto ingenuamente la hija de Gloria.

- ¿¡QUÉ!?

-A ese señor de allá se le ve el pipi. ¿Por qué lo tiene por fuera y los demás no?

-Ay hija, o se ponga a preguntar esas bobadas. Más bien camine que tenemos que llegar hasta la oficina de don Telmo.

Caminaron por una hora aproximadamente. Gloria llevaba muy fuerte de la mano a su hija para que esta no se atreviera a mirar ni preguntar acerca de las cosas rarísimas de la capital. Cuando llegaron a la oficina de don Telmo –un viejo conocido que muchas veces había estado en el pueblo violando niñas, algo que Gloria no sabía en ese momento- este las recibió con una aromática y cobijas.

4

-¡Marica, dígalo más duro! ¡Jueputa, que  todo el mundo se entere!

¿Por qué ella es así? ¿Por qué tiene que ser tan grosera y altanera?  ¿Acaso no sabe que la quiero, que la deseo? Siempre ha sido así. Me maltrata y grita, me escupe y golpea. Cree que  soy un saco de boxeo y ella tiene delirio de karateca. Tal vez mi error fue ilusionarla, hacerle creer que realmente la amo. No debí aprovecharme de su fragilidad emocional, de sus altas expectativas sexuales. Ahora que le he perforado su inocencia con mi malicia se ha convertido en una bestia. Sé que  en este momento está diciendo algo, me está insultando. Debo asentir y mirar al piso, evitar el contacto visual o se dará cuenta que no la estoy escuchando. Ella esta dolida porque me fui  todo  el fin de semana de parranda y  no la invite, ella está furiosa porque la niego ante mis amigos. ¿Pero qué más quería ella, acaso no entiende que entro a mi vida como una moza, una fufurufa, una puta? No puede pretender que fácilmente ocupará el lugar que Rosita dejó luego de 931 días de verdadero amor. Idiota, llorando por mí y  mis mentiras. Llorando por  promesas que incumpliré al fin y  al cabo; llora y sufre por tus relaciones fallidas, por aquellos sueños destrozados de rehabilitación y buena samaritana. Nunca me vas a cambiar, no quiero que tú me cambies con ese malgenio imperial, ¡No! Tú y tus  ansias infinitas de ser la mamá de todos y  limpiarle el culo a todos me tiene harto. Jodete  tú y tu espíritu controlador. Declaro desde ahora la insurrección en tu contra.

-Es que no entiendo porque vos sos así conmigo, si yo todo lo que hago es por vos. Vé me la paso pendiente de vos y que hagas tus putos trabajos de mierda. Soy yo quien siempre te invita a todo. Jamás me has dado ni una puta cerveza…. Sniff, sniff.- sollozaba la desgraciada.

-Vé, no digas eso… es que vos no entiendes que si te llevaba te iban a mirar mal y que pereza eso…

Eres un tarado. Te empeñas siempre en mentir y crees que ni cuenta me doy. ¡Es que los manes si son unos hijoeputas! ¿¡Creen que una es boba o qué!? Se cree lo máximo este pobre pendejo. Ni es capaz de durar 10 minutos sin condón, y siempre con las mismas poses aburridas. Debería valorarme un poco más. Como yo ninguna. Debería dejar de tenerles miedo a los papás, ni que lo fueran a desheredar por estar conmigo… es que igual ellos adoraban a esa rosita hija de putita. ¿¡Que putas tiene esa vieja que yo no!? Que supere a esa vieja, que mamera este man. Solo porque se la pasaba al culo arrastrándolo para que hiciera los trabajos, ah, y porque le gastaba a los papás (interesados hijosdeputa). Y ni que esa vieja estuviera buena; hay que aceptar que culito si tiene la rola pendeja, pero ¡tetas como las mías nadie! A pesar de tener 23 años, él se comporta como un niño de 5. Con sus mentiras y pataletas… pero ash, lo amo tanto. Solo él sabe cómo hacerme volar con esas mamadas. Solo él sabe cómo darme con el ritmo y la fuerza necesaria que me gusta. Solo con él  he hecho el amor, pero no importa… sé que no hay nada mejor en el  mundo que hacer el amor, en vez de ese odioso y desalmado sexo casual. Si, en definitiva amo a este imbécil. Amo a este calvo y fornido hombre. Amo sus nalgas, su falta de cabello, su… pene. Dios, ¿por qué le estoy viendo  el bulto? Ya, debo dejar de pensar en eso y no demostrarle debilidad. Tengo que mostrarme fuerte y no dar mi brazo a torcer. Le daré lo que se merece… lo haré sentir como a mí me ha hecho sentir.

-…princesa, en vez de pelear y destrozarnos mejor amémonos y seamos felices.

-Mmmm… ¿¡pero es que ud es bobo o qué?! ¿Pretende que tiremos así  sin más luego de lo que me hizo? Parce, ud no sabe  lo miserable que me sentí. No tiene idea del daño que me ha hecho desde que esta mierda empezó. Sigo estando detrás de su pomposo culo mendigándole amor y aceptación cuando es más que obvio que jamás tendré eso…

¡Hay por dios! Sigues jodiendo y dando lata por lo mismo. Si tienes razón, no te daré ese gusto. Jamás te reconoceré como mi novia legitima. Ya lo sabes muy bien. No quiero nada serio. Anda y vete  con tu puta danza contemporánea. Dedícale más tiempo a eso y deja de fastidiarme cada vez más la vida. Pero eso sí, nunca me prives del placer de perderme ahogado en tus  majestuosas tetas. Si, solo  me interesa tu sexo. Solo estoy atraído a vos por el incorruptible  vicio tuyo por tirar. Me impacta el contonear de tu escaso trasero que se bambolea al ritmo hipnótico de nuestro sexo. Mi mayor fantasía contigo es que mientras tiramos te ahorco con tus propios rizos. Ni  mierda ya me hastié de que me grites. Ahora seré  yo el violento y  sagaz en la relación. Seré yo quien te trate a los “hijoeputasos” y tú solo callaras y escucharas. Callaras, escucharas y me lo mamaras.

-… porque ud es un idiota que todavía piensa en la perra  esa.

-¡Ya! Cállate y escúchame princesita de la mierda. Me tiene mamado de que te la pases quejándote y chillando por todo. Me tiene mamado que te la pases insultándome y  tratándome así como muñeco de trapo. Maldita sea soy un ser humano que siente, que ama, que  se equivoca y sufre al igual que tú. No te creas la única víctima de la relación. Yo también tuve que sacrificar y dejar de lado ciertas cosas para complacerte. En vez de reprocharme todo cuanto te viene en gana quítate la blusa y descuelga esas tetas. Quiero venirme en tu  boca a las 3 am.

El grito.

Aquellos que creían en la promesa insípida del amor eterno, aquellos que derraman su paciencia en un ser ingrato y desgraciado. Esos mismos que un ayer amaban, hoy detestan y mañana volverán a  someterse al deprimente lagrimeo patético.

Ellas y ellos, los que no pudieron dejar de recoger las migas putrefactas de un amor cabrío, de un amor aguado y coagulado. Los que desecharon su identidad para buscarse un molde que complaciera a su amado.

Los tres cortes a las venas que no dieron éxito ahora se arrastran y mendigan un guiño sonoro con el mínimo atisbo e atención sanguinolenta. Los mismos amantes torturados que no son amados sino ignorados.

El viaje psicótico a través de la tierra no dio la lección adecuada, fue un vómito de filosofía desperdiciado y enajenado. La amnesia cerebral es mucho más grave que el aparente olvido emocional que el hombre loco jura realizar e medio de la locura de su loco elixir que resulta ser un vino rancio. Y vivieron y murieron para luego hacer de cuenta que jamás murieron y seguir viviendo.

Cuyos dedos no dieron abasto para acariciar con suavidad y retorcido sadismo los esfínteres anales provocando el alucinante orgasmo de la tarde de noviembre.

Los nombres se perdieron en la imaginación destruida por los chupa-vergas insensatos que no midieron sus consecuencias y dispararon indiscriminadamente contra el público atento e inocente y escaparon en medio de letras y mares virtuales solo para ocultar su verdadero dolor.

Ya no me interesas, ni como mujer ni como hombre, ya no me interesas con tus problemas  poco interesantes. Conviértete tú en esclavo de las emociones corregidas por el espejo sublime de la ilusión. La ilusión imperfecta de los escritores más brutos de la serie alimentaria, los que no supieron como amenizar la tarde llana y la llovizna juvenil a punto de estallar por el semen y las hormonas y los químicos que se transforman en la ineludible realidad.

Quienes perdieron horas y días y semanas y días y horas frente a una pantalla morboseando fotos de mujeres 29años más jóvenes jalándose la verga hasta que por fin pudieran exhalar el último aliento tibio.

Ellos han venido para rescatar al mundo de tanta ciencia y tecnología, ellos están acá para librarnos de tanta mierda que ensucia nuestros oídos; los oídos que se infectaron luego de meterlos en anos podridos por tanta chatarra enlatada y empacada al vacío.

Demoniacas manías que no perdonan. Santas conexiones que enlazan corazones que tragaban metadona y cortaron su respiración con corbatas colgadas en las vigas del techo para aumentar su sexualidad.

 Nosotros hemos marchado en contra de un mundo y un régimen que se autodestruye sedado por el discurso adornado de un futuro más prometedor. Nosotros hablamos 70 idiomas distintos: we eat shit, mēs ēdam sūdi, ենք ուտում shit, ядем лайна, si mangia merda, rydym yn ei fwyta shit, мы ямо дзярмо, ons eet kak, ne hani mut, Scheiße, die wir essen, ونحن نأكل القرف, biz bok yemək, nosaltres mengem merda, 我们吃屎, nou manje foutr, jedemo govno, kaka jaten, syömme paskaa, nous manger de la merde, ჩვენ ჭამა shit, אנחנו אוכלים חרא, हम गंदगी खाना, 我々はたわごとを食べる, manducaverimus shit, јадеме гомна, мы едим дерьмо, …, nosotros resistimos.

Con los zapatos llenos de sangre y marihuana y heroína y licor amargo junto con barro y pasto.

Nosotros y ellos somos tú y él, somos ella y eso. Somos los machos racistas y sexistas que se visten a lo drag queen sin que afecte nuestra ideología aturdida y fantasmal sin sal ni sopa. No tenemos ventanas en la cuales ver el metro pasar por delante de nosotros mientras las bandas atracan la dignidad mortuoria de la ciudad y de la generación perdida en medio de los gemidos y el vaporoso deseo de cambio y mejora.

Los que se fueron y volvieron en el tiempo para encontrarse a si mimos 1000000 de milésimas en el futuro. Los que se retiraron momentáneamente del mundo para reflexionar, filosofar y pajear la locura de sus mentes trastornadas por el suicidio de la operación innecesaria, quienes se quedaron envueltos en cobijas negras y flores blancas 3 metros bajo tierra.

Sueño a medio día mi vida  a la media noche con mi boca como la última puerta cerrada que grita y gime luego del displacer de ser observado por el viejo barbudo que vive en la puerta de la elipse vibrante.

Y levantaron la ciudad los obreros y los desgraciados arrastrados por los vicios de la basura contemporánea, y ellos fueron arrastrados por la desesperación del rio contaminado por la sangre radioactiva y la tecnología mortal y santa que no hizo más que succionar nuestra soledad. Cuando pierdes la soledad entonces lo has perdido todo.

Y asesinamos nuestros sueños y anhelos con el fin de ponernos a disposición de la maquinaria dorada y celestial de suposiciones abstractas en la que la racionalidad es general y universal, bah! Matamos nuestros cerebros y almas estrellándolas contra los pianos blancos y negros.

Besamos y nos agarramos los genitales toda la noche mientras veíamos a través de las paredes a las pajeras heterosexuales realizando coitos aburridos en las mismas posiciones estacionarias sin que ello signifique el amor puro y verdadero. Y nos encontramos en medio de la neblina y la bruma de smog de  la ciudad catatónica y ciega que se niega a vislumbrar la belleza del amor homosexual. Nos encontramos en el océano infinito de la sangre menstrual que emana de las vírgenes pelirrojas santificadas por sus inmaculadas chochas rosadas y peludas. Nos encontramos en la santidad de la tierra romana cuando fantaseábamos con enterrar nuestra mierda en una capsula para saber si esta estaría 100 años en el futuro cuando la mierda valga mucho más que el petróleo inexistente.

Nos encontramos en el misterio de las lágrimas del cordero calcinado por la furiosa gente que avanza contra nosotros.

Del amor y el desamor.

El amor que no me deja caer, que no me deja fallecer.

El amor de ella que perdí y recuperé solo para volverlo a  perder.

El amor que siento por primera vez, el que sentí por última.

El amor que no me deja caer, pero que me mató.

Nunca pensé enamorarme tanto de alguien tan corrupto.

De alguien que aparentemente no justificara el riesgo.

El amor que ella me dio

                Y que yo desperdicie.

El amor envenenado que nos intoxico.

El que nos alentó,

el que nos encendió desde el interior.

El amor que ella me dio

                El amor que yo arruiné.

Los más desesperados luchan por encontrar el amor.

Las desesperadas masas aman para luchar.

Cuando  busqué su alma deshilachada,

                Cuando sus dedos me hablaron al oído.

Cuando su boca me miraba, cuando sus ojos me besaban.

El amor que no nos deja caer, el que nos hunde.

El amor infinito y lleno de gracia, no tiene ternura, sino inmundicia absurda.

El amor que siento por ella pero que ya no existe.

Por el enamoramiento que ya se acabó, por el amor que sigue vigente.

Por la fantasmagórica relación, ¿acaso amé demasiado?

No, el amor nunca da abasto. El amor nunca termina llenando, el amor nunca es suficiente.

Amar y odiar son la misma cara de la moneda, al otro lado sólo hay dos sujetos que se miran.

El amor que muere, para luego renacer al tiempo.

                               El amor como el fénix que se olvidó de revivir.

El amor que sirve como el hilo que zurce los corazones destrozados por el desamor.

 El amor que muere para renacer tiempo después.

El amor que siento por ella, pero que ella ya no siente por mí

                El que sigo sintiendo.

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La puta y desmedida desgracia con la que vivo hoy no es más que el producto de mi propia imprudencia. No fui capaz de reaccionar de manera coherente ni razonable, no fui capaz de dar un sencillo y único paso y por el contrario asesine sin querer pero siendo consciente de ello al ser al que más he amado.

Apología al desdichado, en defensa de los pobres diablos como yo quienes actuaron ciegamente y jalaron del gatillo sin mirar el blanco ni la diana.

Arrepentimiento es lo único que trago constantemente en un intento desesperado por dar sentido a mis actos. Puta mierda.

Destruí el finito y casi inexistente lazo que nos mantenía… nos mate a ambos y mi espíritu nostálgico mueve los dedos con los que ahora escribo como si fueran marionetas.

Desgarro mis carnes con mis uñas, me flagelo el cuerpo para así castigar mi alma abyecta.

Maldita sea, ¿por qué sucedió así?

Quienes han descubierto sus venas sangrientas al intoxicado aire abrazador de una noche fría y cruel. Quienes hartos de la vida optaron por la cobardía impuesta de un cuchillo oxidado, como en mi caso, optaron por sacarse el ojo izquierdo con una cuchara oxidada.

Quienes perdieron a su amor no por culpa de las tres putas musarañas tuertas, ellos perdieron su amor a causa de su propio egoísmo.

Despilfarro de emociones potentes y vacías por igual, desparramadas como tiras de carne dejada a los buitres.

Su amor consistió en soportar mi hedor.

Su amor era más suavizaba mi dolor

Su amor eternizo mis crispados nervios

Porque si es amor, entonces se sufre.

Sin sufrimiento, no hay amor.

Si se sufre, se deforma el amor.

Porque ella y yo no pudimos tener un nosotros a causa de un él, y ella y él no fraguaron su ellos por culpa de mi yo.

La desnudez de luisa (Versión corregida)

Cueros  destapados, pieles aireadas. Calzones y ropas al piso. Sonrisas que flotan con picardía ante los  ojos de sus detractores. Todos la critican, todos quieren ser o estar con y como ella. Almas arrimadas sin escrúpulos ni decencia destrozan con sagaz impaciencia su cuerpo.

Su pecado original no fue nacer. Su pecado original fue ser arrojada a este mundo abyecto y sin sentido en que moral y estupidez son amantes solapados.

El flash de su cámara captó su alma regada y derretida que se dejó vencer a las imperantes coordenadas del arte. Su arte es su vida, su vida es su  arte.  Sus ojos no son verdes, son  transparentes. Sus ojos son los diamantes que caminan junto a lucy en el cielo. Caravanas de mercaderes se han disputado el valor de sus ojos. Basta de hablar de sus ojos, es hora de hablar de...

Su piel. Blanca, tersa,  tensa, firme, flácida, negra, con estrías, con morados, con várices. Piel morena, piel con pecas. Piel  perfecta, piel con acné. La piel  de luisa es  más que  carne. Piel con la que sus enemigos desearían hacer tambores  para invocar a los dioses  ocultos de la orden.

Su voz. Voz  que  no calla ante la tempestad, voz que jamás he escuchado ni que jamás lo haré. Las voces de mil amazonas no dan  frente a la voz de ella. Luisa con mordaza no se calla ni se estanca. Luisa sin voz… ¿para qué la voz si tiene su arte? ¿Para qué el arte si se tiene la vida? La vida es cruel, la muerte también puede ser cruel.

El desaforado llamar de las campanas no  resucita el muerto de sus piernas. La visión fugaz de su desnudez más que despertar críticas provoca erecciones.

Quienes nunca la hemos conocido.

Quienes sí la han conocido.

Quienes soñaron con su cuerpo

 y con su alma destruidas por la lasciva fiebre húmeda de una noche.

Quienes la quieren.

Quienes la desprecian.

Quienes le lamben el culo con total arrogancia y desprecio de todo lo celestial.

Quienes critican  y callan. Quienes no callan ni critican.

Quienes han ahogado sus penas usando pantalones hechos tiras.

Quienes  examinando una boca descubren una utopía.

Quienes con ansias infinitas de comunicación cantamos, escribimos o tomamos fotografías insulsas.

Quienes no conocen el precio de nada pero sí el valor de todo.

El mañana no es excusa plausible que exonere tus culpas. El hoy es el testigo cruel que te da la espalda. El ayer fue el juez y  verdugo que te condenó a la rutina.

Luisa sin remedio, luisa enferma  y hastiada del mundo. Luisa suicida que mata sueños trabados. Luisa que comparte su egoísmo  al resto. La que te odia y aun así tu amas.

La guitarra que ella  toca es su juguete sexual. Con depravaciones musicales y  parafilias sexuales. Con pan o  con azúcar. Con interés mínimo de lo desechable. Con máximo interés en lo superfluo de la moda. Ella no es artista, pero si tiene vida. Ella es la artista que pinta sobre escaleras que no llevan a  ningún cielo.

Todo mundo quiere carne, paz, sexo, pretexto, un texto,  huevo, salchichas, dinero, carros, hijos. Todo mundo quiere reconocimiento, trabajo, esposa, esposo, tristezas, alegrías.

Todos juntos quieren y no quieren, saben y no  saben. Todos cantan pero no hablan.

Todos rezan, oran, pecan y permutan.

La maja vestida no es tan llamativa como la luisa desnuda.