La desnudez de luisa (Versión corregida)

Cueros  destapados, pieles aireadas. Calzones y ropas al piso. Sonrisas que flotan con picardía ante los  ojos de sus detractores. Todos la critican, todos quieren ser o estar con y como ella. Almas arrimadas sin escrúpulos ni decencia destrozan con sagaz impaciencia su cuerpo.

Su pecado original no fue nacer. Su pecado original fue ser arrojada a este mundo abyecto y sin sentido en que moral y estupidez son amantes solapados.

El flash de su cámara captó su alma regada y derretida que se dejó vencer a las imperantes coordenadas del arte. Su arte es su vida, su vida es su  arte.  Sus ojos no son verdes, son  transparentes. Sus ojos son los diamantes que caminan junto a lucy en el cielo. Caravanas de mercaderes se han disputado el valor de sus ojos. Basta de hablar de sus ojos, es hora de hablar de...

Su piel. Blanca, tersa,  tensa, firme, flácida, negra, con estrías, con morados, con várices. Piel morena, piel con pecas. Piel  perfecta, piel con acné. La piel  de luisa es  más que  carne. Piel con la que sus enemigos desearían hacer tambores  para invocar a los dioses  ocultos de la orden.

Su voz. Voz  que  no calla ante la tempestad, voz que jamás he escuchado ni que jamás lo haré. Las voces de mil amazonas no dan  frente a la voz de ella. Luisa con mordaza no se calla ni se estanca. Luisa sin voz… ¿para qué la voz si tiene su arte? ¿Para qué el arte si se tiene la vida? La vida es cruel, la muerte también puede ser cruel.

El desaforado llamar de las campanas no  resucita el muerto de sus piernas. La visión fugaz de su desnudez más que despertar críticas provoca erecciones.

Quienes nunca la hemos conocido.

Quienes sí la han conocido.

Quienes soñaron con su cuerpo

 y con su alma destruidas por la lasciva fiebre húmeda de una noche.

Quienes la quieren.

Quienes la desprecian.

Quienes le lamben el culo con total arrogancia y desprecio de todo lo celestial.

Quienes critican  y callan. Quienes no callan ni critican.

Quienes han ahogado sus penas usando pantalones hechos tiras.

Quienes  examinando una boca descubren una utopía.

Quienes con ansias infinitas de comunicación cantamos, escribimos o tomamos fotografías insulsas.

Quienes no conocen el precio de nada pero sí el valor de todo.

El mañana no es excusa plausible que exonere tus culpas. El hoy es el testigo cruel que te da la espalda. El ayer fue el juez y  verdugo que te condenó a la rutina.

Luisa sin remedio, luisa enferma  y hastiada del mundo. Luisa suicida que mata sueños trabados. Luisa que comparte su egoísmo  al resto. La que te odia y aun así tu amas.

La guitarra que ella  toca es su juguete sexual. Con depravaciones musicales y  parafilias sexuales. Con pan o  con azúcar. Con interés mínimo de lo desechable. Con máximo interés en lo superfluo de la moda. Ella no es artista, pero si tiene vida. Ella es la artista que pinta sobre escaleras que no llevan a  ningún cielo.

Todo mundo quiere carne, paz, sexo, pretexto, un texto,  huevo, salchichas, dinero, carros, hijos. Todo mundo quiere reconocimiento, trabajo, esposa, esposo, tristezas, alegrías.

Todos juntos quieren y no quieren, saben y no  saben. Todos cantan pero no hablan.

Todos rezan, oran, pecan y permutan.

La maja vestida no es tan llamativa como la luisa desnuda.